Opus Dei, un testimonio

Fuente:   SettimanaNews

Por:   María L.

23/12/2025

 

Mi relación con Fabio empezó como muchas relaciones románticas: un encuentro más o menos casual, una charla, una simpatía mutua, una primera cita. Me atrajeron muchos aspectos: era muy buena persona, generoso, inteligente y comprometido. Además (algo que pensé que evitaría muchos problemas de comunicación) era católico como yo; lo comprendí enseguida. Y, como creo que suele ocurrir en las relaciones románticas, las primeras semanas estuvieron llenas de la emoción de compartir tantas cosas: nuestras vidas pasadas, nuestros estudios, nuestras amistades, nuestra familia, las pequeñas historias de la vida cotidiana.

Todo sobre Fabio era genial, incluyendo que tenía una agenda muy apretada (¡qué bien, pensé, no se encariñará demasiado conmigo!) e incluso el tono algo evasivo con el que a veces se despedía: "Lo siento, pero tengo que hacer algo a las cinco". ¡Un poco de misterio en las relaciones humanas no viene mal! Entre las cosas que no entendía mucho de Fabio, pero que me gustaban, estaba que asistía a menudo a un centro que yo desconocía; no entendía su razonamiento, pero luego me di cuenta de que era importante para él; obviamente tenía muchos amigos allí, y eso me alegraba.

Un día (llevábamos un tiempo juntos, no recuerdo cuánto) me trajo un folleto muy bonito sobre este centro. Lo miré con curiosidad; presentaba varias actividades interesantes y había muchísimas fotos llenas de gente sonriente. «Qué bien», dije, «¡No sabía nada!». Luego añadí: «¿Pero tiene algo que ver el Opus Dei?». Fabio hizo una pausa y luego preguntó: «¿Por qué lo preguntas?». Dije: «Bueno, porque al final de esta página dice: la atención espiritual está confiada a los sacerdotes de la Prelatura de la Santa Cruz. ¿No sabes que «Prelatura de la Santa Cruz» es el nombre oficial del Opus Dei?». Mientras hablaba, pensé: «En realidad, no mucha gente lo sabe; lo había aprendido por casualidad hacía poco, pero por suerte tuve la oportunidad de enseñárselo también a él». Fabio guardó silencio un momento y luego respondió: «Sí, la atención espiritual está confiada a la Obra». «¿Qué?», respondí. Las únicas óperas que conocía eran las de Giuseppe Verdi. «Sí, la ópera, el Opus Dei». Cambió de tema, y ​​ahí quedó el asunto ese día.

Con el paso del tiempo, empecé a comprender algo más. Su asistencia a ese centro era algo más que simplemente reunirse con amigos: él también disfrutaba de la "asistencia espiritual de la Obra". Sus citas, un tanto misteriosas ("Tengo que ver a alguien", "Tengo que ir a algún sitio", "Tengo algo que hacer") estaban todas relacionadas con la "Obra". Los lugares que frecuentaba (con muy pocas excepciones por necesidad) estaban todos relacionados con la "Obra". Los trabajos de quienes lo rodeaban estaban todos dentro de la órbita de la "Obra". Solo después de un tiempo (quizás no mucho según el calendario, ¡pero enorme si se mide por el deseo de conocer a tu pareja!) supe por fin la verdad por Fabio: era supernumerario del Opus Dei. O mejor dicho, "de la Obra".

Sabía poco al respecto, pero fue un shock para mí. No provenía de ninguna Comunidad de Base revolucionaria; en abstracto, estaba dispuesto a elogiar las "diferencias". Pero ¿son todas las diferencias reconciliables?

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En retrospectiva, lo primero que me impactó fue descubrir, una a una, todas las cosas que he mencionado: al principio algo ocultas, algo disimuladas, luego finalmente aclaradas o expuestas con claridad. En la vida de cada persona, normalmente hay muchas cosas diferentes, muchos encuentros, muchas ideas, muchos lugares. En el caso de Fabio, cada vez que descubría algo nuevo sobre él, al cabo de un tiempo descubría (¡siempre, siempre!) que estaba relacionado con el Opus Dei, y no entendía por qué: ¿era posible que en su vida nunca hubiera encontrado nada bueno fuera de la Obra? Del mismo modo, no entendía por qué todas las iniciativas del Opus Dei estaban de alguna manera disfrazadas; esa atmósfera de misterio, francamente, me inquietaba mucho.

Aún más inquietantes eran los ingredientes de la vida "supernumeraria" de Fabio: individualmente, quizá me hicieran sonreír, pero en conjunto, resultaban opresivos. Era como si toda su existencia estuviera cuidadosamente poblada de prácticas y costumbres con un único propósito: no permitirle olvidar, ni por un instante, que era miembro del Opus Dei. Desde esta perspectiva, con cierta objetividad, debo admitir que había algo brillante en ello. Por ejemplo, el "minuto heroico": para quienes no estén familiarizados con la jerga del Opus Dei, es la pequeña penitencia que un miembro del Opus Dei debe realizar cuando suena el despertador, levantándose inmediatamente en lugar de quedarse bajo las sábanas ni un minuto. O la penitencia de las escaleras: subir incluso cuando hay ascensor.

O no cruzar las piernas al sentarse: no por elegancia aristocrática, sino simplemente para estar un poco más incómodo. O llevar el reloj en la muñeca equivocada: para que cada vez que quieras mirar la hora, te des cuenta de que está en otra parte y recuerdes rezar una pequeña oración. Fabio me decía estas cosas con naturalidad, como si fueran cosas obvias en la vida cristiana (quizás esperando que lo imitara, quién sabe).

Como era de esperar, tenía un aspecto extraño. El problema no era que estas cosas me parecieran "viejas": simplemente veía algo generalmente malsano en ellas. Y, sin embargo, brillante: así, un miembro del Opus Dei nunca olvida quién es, ni por un instante. Así como imagino que el mencionado disfraz ("humildad colectiva", en la jerga del Opus Dei) funciona muy bien para cimentar una identidad: debe ser gratificante, a su manera, sentirse parte de un mundo paralelo invisible para la mayoría, donde puedes estar seguro de que cualquier persona "en casa" (en su léxico interno, esto significa: un miembro del Opus Dei) tiene exactamente las mismas referencias que tú.

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Creo que Fabio usó la palabra «vocación» la primera vez que me dijo que era supernumerario del Opus Dei. Si no fue entonces, seguramente la usó después, y yo, ingenuamente, no entendí: ¿en qué sentido «vocación»? Poco a poco, comprendí que este era un elemento crucial de la narrativa teológica del Opus Dei. En resumen: el Opus Dei no se fundó por iniciativa humana, sino por inspiración divina transmitida a Josemaría Escrivá en 1928. Obviamente, hubo una evolución jurídica posterior, porque había que encontrar la forma adecuada para esta inspiración divina.

Su fundamento divino es evidente en su nombre: «Opus Dei», que significa «obra de Dios». De hecho, a diferencia de los estatutos de otras asociaciones, los del Opus Dei son «santos, inviolables y perpetuos».

El Opus Dei no está formado por quienes lo eligen, sino por quienes Dios elige para formar parte de él. Dejar el Opus Dei es, por tanto, desobedecer una vocación divina. Amén. (Más tarde encontré estas cosas bien explicadas en un libro del Opus Dei: Pedro Rodríguez, Fernando Ocáriz, José Luis Illanes Maestre, El Opus Dei en la Iglesia: Eclesiología, Vocación, Secularidad , donde también leí otras tesis curiosas, por ejemplo, aquella según la cual el sacramento del bautismo es solo una «potencia» que se «actualiza» al entrar en el Opus Dei).

No tenía ningún deseo de cuestionar las convicciones de conciencia de Fabio (nunca lo hice), pero me di cuenta de que toda conversación con él se estancaba en cuanto se tocaba la certeza indiscutible: que Escrivá había sido el receptor de la inspiración divina de la «Obra» y que había sido llamado por Dios a formar parte de ella. No había lugar para concesiones en esto y todas sus consecuencias. Aprendí rápidamente el término técnico: hacer algo «contrario al espíritu de la Obra» (es decir, diferente de lo que Escrivá quería) es inconcebible para un miembro del Opus Dei (era inconcebible antes de la canonización; ¡imagino que después!).

Esta absoluta indisputabilidad a veces adquiría un cariz que, de no ser trágico, resultaría cómico. Una vez, desconcertada por las surrealistas declaraciones de que «el Opus Dei tiene como único modelo la comunidad cristiana primitiva», le dije a Fabio: «Bueno, ¡al menos admite que un grupo que solo admite a titulados universitarios entre sus miembros numerarios no se parece a la comunidad cristiana primitiva!». Me miró sorprendido y dijo: «¿De qué hablas? ¡No es cierto!». Insistí: «¿Qué? ¿No es cierto? ¡Está escrito al principio de los Estatutos!».

Después de un tiempo, me di cuenta de que era sincero: nadie le había dicho nunca que estas eran las reglas del Opus Dei, y nadie le había pedido, ni siquiera antes de unirse al Opus Dei, que las leyera. Dije: «Bueno, pues léelas ahora...». Me sorprendió cuando dijo rotundamente que no, que no las leería. Confiaba en lo que le habían dicho; leerlas, explicó, habría sido una muestra de desconfianza.

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Pero también hubo episodios específicos que empezaron a dolerme profundamente. Dado que el Opus Dei se presentaba como una organización fundamentalmente "laica", y dado que uno de los elementos que se enfatizaba en todas sus presentaciones era la libertad de sus miembros, asumí (¡con ingenuidad adolescente!) que, por lo tanto, los miembros eran libres. Fue con dolor que descubrí lo invasiva que era la presencia de la "dirección".

Un día, por casualidad, me encontré con un libro que me pareció muy hermoso. No era precisamente un libro para enamorados, ni precisamente un libro de teología, pero contenía muchas páginas que podían ayudarnos a conversar y entendernos. Me animé y le sugerí a Fabio que lo leyéramos juntos. Él dijo que sí con entusiasmo: ¡fue un alivio! Significaba ver que, sin importar la distancia, la conversación y el intercambio siempre eran posibles.

Empezamos, y fue realmente hermoso. Leíamos algo y luego nos deteníamos a comentar nuestras reflexiones, y me di cuenta de que así nos conocíamos mejor, compartiendo algo más sobre nosotros mismos, incluso esas cosas que a menudo no se dicen. Me alegró especialmente ver que por fin hablaba con más libertad sobre lo que significaba la fe para él: por fin podía oírlo hablar. Cada vez que nos veíamos, leer una página y comentarla se había convertido en un hábito.

Un día como cualquier otro, le dije: "¿Leemos otra página?". "Lo siento", dijo, "hoy estoy un poco cansado". ¡Me gustó su sinceridad! Pero la siguiente vez dijo que no, por otra razón. Y la siguiente, y la siguiente. Las excusas se volvieron cada vez más embarazosas e inverosímiles. A la cuarta o quinta vez, guardé el libro, y caí en la cuenta: su director le había prohibido continuar. Omitiré los detalles de incidentes similares, incluso más dolorosos que este. En una ocasión, le pedí que escuchara algo (¡muy breve!) que era humanamente importante para mí: se negó. Sin embargo, cuando, con la fuerza de la desesperación, empecé a leer, empezó a hablar por encima de mí y me interrumpió. Un día, abordé el tema más directamente: Fabio dejó de dudar y me dijo con dureza que, por supuesto, así era, que él nunca leía nada sin el permiso previo de su director, que era lo correcto. Yo era la que estaba equivocada. Era el resto del mundo el que estaba equivocado.

Con el entusiasmo y la temeridad propios de la edad y el amor, a veces me decía: ¡Por él, incluso estoy dispuesta a acompañarlo en los actos del Opus Dei! El problema es que ni siquiera eso era posible. Las actividades del Opus Dei siempre se dividen entre hombres y mujeres; no hay nada en común. (No llamen "tradicionalismo" a lo del Opus Dei: ¡incluso la peregrinación a Chartres está dividida entre hombres y mujeres!). Soy muy tolerante: todo tiene sus pros y sus contras; hasta hace un siglo, casi toda la sociedad funcionaba así; yo también fui a una escuela primaria solo para niñas dirigida por monjas. Pero dudo que esto tenga sentido hoy: en un mundo donde todo se hace en común, ¿qué sentido tiene separarnos siempre solo en asuntos, aunque sea vagamente relacionados con nuestra fe?

Una vez, logré, no sin dificultad, convencerlo de participar en una reunión en mi parroquia. Vino, pero pocas veces he visto a alguien tan incómodo. Oraciones de la mañana: muy nervioso. Le pregunté: "¿Pasa algo?" "¡Estas son oraciones de monjes; nosotros somos laicos!", respondió. Me quedé impactada, pero traduje en silencio: "Rezar oraciones es contrario al espíritu de la Obra". Cuando alguien habló, no creo equivocarme al decir que hicieron todo lo posible por evitar escuchar lo que se decía: si está prohibido leer algo que no esté aprobado por el director, imagínense cuánto más prohibido está escuchar a alguien que no es miembro de la "Obra" hablar de fe.

Finalmente, para su alivio y el mío (por diferentes motivos), el día terminó con vísperas. Al despedirse, me dijo distraídamente con un suspiro: «Todavía tengo tantas cosas que hacer; ni siquiera he rezado hoy...». Me quedé sin palabras, pero no añadió nada.

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Con el paso del tiempo, me sentía cada vez más claustrofóbica. ¿Acaso la principal preocupación en la vida debería ser el propio comportamiento insignificante, la lealtad al grupo al que se pertenece? Con todos los problemas del mundo, ¿debe la «santa pureza» (este es el léxico del Opus Dei) ser realmente el principal objetivo de nuestros esfuerzos? (Por ejemplo: besar a la novia, aprendí, va en contra de la santa pureza).

Por eso me alegré mucho cuando me dijo que pronto participaría en un breve viaje de voluntariado a África. ¿Un viaje de voluntariado para miembros del Opus Dei? ¡No, en absoluto! ¡También hay gente que no es de la Obra! Como joven (ni que decir tiene), no pude ir, pero me alegró ver algo que le abriera un poco las puertas de su mundo. A medida que se acercaba la fecha, veía los preparativos en pleno apogeo, pero cada vez entendía menos qué eran. Imaginaba que, si uno se ofrece como voluntario, se prepara para el tipo de voluntariado que tendrá que hacer. Y, en cambio, Fabio me hablaba de cosas que no entendía: tenía que escribir un texto, tenía que preparar una tertulia (en la jerga del Opus Dei: una reunión espontánea y simulada). ¿Qué tenía que ver todo esto con el voluntariado?

Mientras recomponía las tarjetas y las referencias distraídas, la imagen que me encontré fue esta: ciertamente era una iniciativa que incluía a jóvenes que no estaban "en la Obra"... pero el propósito de la iniciativa era crear el ambiente emocional adecuado para convencerlos de unirse al Opus Dei. El voluntariado era solo un ingrediente más. Por lo tanto, la preparación no consistió en aprender a ayudar mejor a la gente en África, sino en preparar los discursos adecuados para "convertir" a los participantes al Opus Dei. No sé si organizar algo así fue realmente deshonesto. Pero cuando lo comprendí, me quedé con un sabor amargo.

Aún más doloroso fue cuando Fabio me dijo que iba a un curso organizado por el famoso centro al que asistía. Vi el programa: era un curso de economía muy interesante, con ponentes de renombre, y entre ellos (lo cual me impresionó gratamente) había incluso no creyentes. Había exámenes, lo que daba aún más seriedad al asunto. Como siempre (¿hace falta repetirlo?), no pude ir por ser chica, pero claro, estaba ocupada, y un curso extra habría sido demasiado para mi agenda. Claro, ese curso extra significaba aún menos tiempo para estar juntos nosotros dos, pero me consolé pensando que era buena señal que participara en algo que, aunque se impartía en un ambiente del Opus Dei, no era el adoctrinamiento espiritual habitual (como yo había llegado a creer).

El curso empezó; cada vez que le preguntaba cómo le había ido, le pedía que me contara algo. Al acercarse los exámenes, le pregunté a Fabio cómo iba su preparación. Respondió distraídamente que no, que no tenía que hacerlo. «Disculpa, ¿por qué?». Quizás se arrepintió de la respuesta, pues se vio obligado a admitir que en realidad no estaba matriculado en ese curso. «¿Y tú por qué vas?», respondió avergonzado: le habían pedido que fuera, que se relacionara con los demás estudiantes, que fingiera estar matriculado, pero en realidad su función era acercarse a los estudiantes (no a los «miembros de la Ópera»), hacerse «amigos» de ellos, involucrarlos en las actividades de «la Ópera»...  y encontrar nuevos miembros entre ellos. Creo que notó mi cara de disgusto, pero no dijo nada más. Tiempo después, por pura casualidad, conocí a un alumno de ese curso: me di cuenta de que estaba convencido de que Fabio era un estudiante de verdad y un «amigo» (pero que se había olvidado rápidamente de él). No había sospechado nada de la farsa, y preferí no decírselo. Quizás me habría arriesgado a hacerle perder la fe.

Estos y otros sucesos similares me hicieron darme cuenta de algo muy triste: Fabio no tenía ni podía tener amigos (y mucho menos amigas). Su director era solo un superior (cuyo nombre, por cierto, nunca reveló): con poder real, fíjense, mucho mayor que el de un superior de una orden religiosa (¿cuándo le pide un fraile dominico permiso a su superior para leer un libro?). Los demás miembros de «la Obra» eran colegas de una empresa, pero me di cuenta de que no había intimidad con ellos. Los forasteros eran o «futuros miembros potenciales de la Obra» o no existían.

Esta soledad en Fabio, quien por lo demás era una persona alegre y radiante, me hacía sentir pena y rabia. Entendía que a veces me veía como un salvavidas, como la única libertad en su vida. Pero al mismo tiempo, yo también era una gran tentación para él, y no solo por su "santa pureza", sino por algo aún más importante: el aislamiento hermético de todo lo que no fuera "Opus Dei".

Cada uno es libre de vivir como quiera, por el amor de Dios; pero qué tenía que ver esto con Jesucristo me resultaba incomprensible. Y luego había una pregunta que rechacé, y en la que solo pensaría más tarde: ¿y si Fabio también me consideraba un "posible futuro miembro de la Obra"? Al fin y al cabo, ser llamado a la "Obra" es la mayor maravilla que le puede suceder a un ser humano, así que ¿por qué no desearle eso a tu prometida?

***

 

Las experiencias que me dejaban perpleja y amargada continuaron, y me sentí desorientada. Me interesaban poco los rumores que circulaban sobre el Opus Dei: no me importaba que el Opus Dei hubiera colaborado con el caudillo Franco (Fabio no colaboró ​​con ninguna dictadura), ni que lo compararan con la mafia (no había nada mafioso en el comportamiento de Fabio). ¡Solo quería comprenderlo!

Un día, desesperada, fui a la biblioteca de mi barrio y busqué en el catálogo temático (todavía era la época de las fichas) bajo la letra O: ¿quizás había algo sobre el Opus Dei? Obviamente, sabía que debía descartar cualquier publicación de Ares Editions, pero ¿podría ayudarme algo más? Encontré un título que despertó mi interés: Klaus Steigleder, Opus Dei: Una mirada al interior. El nombre del autor inspiraba confianza (¡los alemanes van en serio!). Pedí el libro en el mostrador y comencé a leerlo. Leerlo fue emocionalmente muy, muy difícil para mí. Pero no porque encontrara nada nuevo que me sorprendiera: al contrario, no había nada nuevo, quizá solo faltaban algunas piezas que dieran sentido a las cosas enigmáticas que había visto. En cambio, encontré perfectamente descrito el comportamiento de Fabio cuando se comportaba como "supernumerario del Opus Dei", a pesar de ser un libro escrito en otro país y varios años antes.

Lo que vi en él no fueron exageraciones ni problemas de carácter, propios ni ajenos: no, era la regla inmutable. Eran precisamente los comportamientos y actitudes que los miembros del Opus Dei interiorizaban como parte de su vocación divina. (¿Un ejemplo? El falso curso de economía me había escandalizado... pero así, aprendí, era exactamente cómo funcionaba «Univ», la gran iniciativa anual de reclutamiento disfrazada de «reunión universitaria en Roma», con invitados atractivos y como una iniciativa de reclutamiento cuidadosamente dividida —¿hace falta repetirlo?— entre hombres y mujeres). Pero lo que más me dolió fue leer las palabras de Fabio. Me di cuenta de que cuando le preguntaba algo sobre el «Opus Dei», repetía de memoria lo que le habían dicho que respondiera. Quizás era una pesadilla para él tener que hacerlo. Pero ¿cómo podía seguir así?

Omitiré otros episodios, incluyendo uno particularmente triste que preferiría no contar. Al final, me derrumbé. Aún recuerdo el día en que finalmente me convencí de que una futura vida juntos en esas condiciones sería un infierno para ambos. Le presenté la alternativa obvia, pero en el fondo me aterraba que me eligiera a mí: tendría a mi lado a una persona que vería desvanecerse en un instante todo lo que había tenido hasta ese momento, quizás incluso atormentada por sentimientos de culpa. En cualquier caso, como predije, eligió el Opus Dei: ¿cómo se podía elegir a una novia antes que a Dios? Nunca más lo volví a ver ni supe nada de él.

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Después de romper con Fabio, nunca más tuve la oportunidad de tratar con la "Ópera".

Años después ocurrió una excepción parcial. Una amiga me contó que había hecho nuevos amigos en la universidad y que lo estaba pasando genial. Un par de chicas en particular eran muy amables y serviciales, pero también insistían en invitarla a eventos religiosos que no entendía del todo. Tras algunos detalles más, no tardé en comprender esta extraña y repentina "amistad" con estas extrañas invitaciones. Tuve un destello de inspiración y simplemente le aconsejé: "La próxima vez que las veas, mientras conversan, dile que hace unos años fuiste postulante en un convento". Conseguí convencerla de que dijera esta pequeña mentira.

La siguiente vez que la vi, se quedó atónita: les había dicho que sí, que se habían sorprendido un poco... y se habían esfumado. ¡La gran amistad se disolvió de repente! ¿Qué había pasado? Sencillo: los estatutos del Opus Dei (art. 20) prohíben la entrada a cualquier persona con experiencia en una orden religiosa o seminario. Así que, al decir esa pequeña mentira, mi amiga había quedado fuera de la categoría de "presa potencial" y tuvo que ser abandonada. La amistad era solo una farsa. Triste, ¿verdad?

Los testimonios negativos tienen algo en común: provienen de alguien que ha sufrido y, por lo tanto, probablemente distorsiona con su sufrimiento algo que otros podrían experimentar como una experiencia hermosa. No descarto la posibilidad de que yo también haya caído en esta ilusión. Sin embargo, por desgracia, nunca he podido cambiar de opinión. A lo largo de los años, he conocido a varias personas que entendía, o sabía, pertenecían al Opus Dei; en general, solo puedo hablar bien de ellas, igual que, tantos años después, sigo hablando bien de Fabio. Ciertamente, las cosas buenas se dicen y se hacen desde dentro (si no, ¿por qué se sentirían atraídas las personas buenas?). Pero nunca he visto ni leído nada que me hiciera pensar que los métodos del Opus Dei han cambiado.

Incluso en los últimos años, cuando se ha hablado de importantes reformas institucionales en el Opus Dei, he visto más de una vez mensajes que aseguraban a los miembros que nada significativo cambiaría jamás. Claro, me dije: cambiar significaría reconocer que no hubo inspiración divina en el origen, y eso paralizaría todo. Hay muchos testimonios públicos que hablan (en su mayoría en términos mucho peores que los que yo usé) de los métodos y el ambiente que reina «en la Obra»: he leído algunos aquí y allá, e incluso algunos textos internos filtrados; luego me cansé, porque todo suena muy parecido y me recuerda cosas tristes.

Me resulta difícil argumentar que esto sea una alucinación colectiva o una conspiración (¿con qué propósito, en cualquier caso?). Al menos, no es una alucinación leer estatutos que se autodenominan «santos, inviolables, perpetuos». No es una alucinación leer en todas partes (en los textos del Opus Dei sobre todo, y en otros por pereza e imitación) que el Opus Dei se fundó en 1928: lo que significa validar la tesis de su origen divino como evidente (incluso la historia oficial del Opus Dei admite que no existía nada visible en esta tierra antes de 1933). No es una alucinación leer en el catecismo secreto del Opus Dei que los miembros deben llamar «abuelos» a los padres de Escrivá. No es una alucinación leer en el mismo texto que al director hay que decírselo todo porque «representa a Dios nuestro Señor» y que hay que hacer «todo lo que él manda y solo lo que él manda». O, para dar un ejemplo quizás más interesante hoy, no es una alucinación leer estatutos que establecen que existe para las mujeres (¡sólo para nosotras, qué honor!) una vocación divina (la de "numerarias auxiliares") para realizar de por vida "trabajos manuales y domésticos en los Centros de la Obra" gratuitamente, obviamente con gran espíritu sobrenatural.

¿Está todo bien? ¿Es todo perfectamente compatible con el Evangelio? ¿Algún teólogo tiene alguna objeción?